la guinda

Después de un largo período de inactividad, volvemos a editar la revista La Guind @, esperando sea de su agrado. Pueden obtenernela como siempre totalmente gratis mediante descarga en: http://www.fuentedelberro.com

rafael jesus gonzalez

Después del Discurso             a  Martin Luther King Jr. Una mujer me dijo que no fui cortés con la oposición, que fui duro y que no animé discusión. Tal vez si fuera Cristo, pudiera decir - Perdónalos       que no saben lo que hacen. - O la reina, y disculparme por haber pisarle el pie a mi verdugo. Pero solamente si supiera que los verdugos fueran solamente míos. ¿Qué cortesía tengo el derecho a darles a los que quiebran los huesos         y las almas de mis hermanos,                      mis hermanas; les niegan el pan, los libros    a los hambrientos,       a los niños;             la medicina, el sanar            a los enfermos; techos a los desamparados; que estropean los mares,        que destruyen los bosques                y los desiertos, violan la tierra? Afabilidad en los labios de la furia justa es pecado y blasfemia de la cual no seré culpable.         © Rafael Jesús González 2007

alfredo zitarrosa

Hago falta... Yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy... Siento que hay un sitio para mí en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración que falta, que defraudo una espera... Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que me aguarda lastimado... Falta mi cara en la gráfica del pueblo, mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo... Los ojos míos en la contemplación del mañana... Mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, mi lengua en el idioma de todos, el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos." Alfredo Zitarrosa Montevideo, 10 de marzo de 1936- 17 de enero de 1989 Atte Antonio A. Zito (A modo de homenaje)

DYMA EZBAN, Mexico

VIVIR UN AÑO NUEVO 2007- infinito RETORNO   El año nos da una relación con el tiempo. El tiempo nos hace ser. Sospecho que el tiempo nos hace “hacer”. El niño tiene tiempo y el anciano tiene tiempo, son tiempo y el tiempo los hace tener, conservar-se, permanecer-se, vivir-se. Uno actúa distinto que el otro. Su “hacer” los hace ser diferentes en su historia personal. Su “hacer” les da la configuración que sustentan y exhiben ante el otro. Hay seres que acaban su vida en poco tiempo por la multiplicidad de sus “haceres” y hay seres que la prolongan y la estiran hasta la última gota de ser por economizar sus “haceres”. Cada ser humano se da y se entrega de forma distinta al tiempo. Un año es una arquitectura de piedra transparente, cada hora, día, semana, mes, pasillos y caminos, espacios abiertos y cerrados, laberinto  de habitar lo abierto como si el camino fuera redondo, donde cada ser humano fuera la partida y la llegada a la vez. Partida y llegada que es un ciclo como es el ciclo transparente de pronunciar “Año”. “Año”: Emperador de los meses y semanas y días y horas.  El tiempo es como el barro al que uno le da forma y termina dándose forma. El Año sólo determina la perspectiva de esa forma, pero nada se determina.   Cumplir ciclos es conmemorar “el Tiempo”, al dios Tiempo se podría decir, el que nos hace ser en actos para subsistir como  Tiempo. Un filósofo nos recuerda que somos tiempo, “el ser es tiempo.” Sospecho que  el ser como ser, supera al tiempo de ser, es decir, si la forma del tiempo es el “hacer”, este “hacer”  es su sentido como tiempo, es decir, el tiempo sería la forma y el hacer su contenido. Pienso que este tiempo es tiempo del “hacer”. Los latinoamericanos somos “hacer”, “hacer” en el tiempo.   Por el “hacer” somos. Hacemos y en el hacer somos, hacemos sin más.  Esto es fundamental. Y en este sentido somos movimiento, espacio.   Un año más de vida significa integrar actos en el cuerpo, darle forma al espacio que nos contiene, múltiples actos  se encadenan y disipan, se insinúan y se rozan, se equilibran y se ocultan, se violentan y serenan, aparentan concluir un ciclo que significan empezar otro. El cuerpo es el protagonista en esta forma de tiempo. El tiempo encarnado es el “hacer” del cuerpo que se convierte en un espacio encarnado. El cuerpo se impregna de Tiempo y en la forma de impregnarse esculpe su rostro y experimenta la potestad y el saberse propietario de su existencia, de su ser. Estoy, Existo. Habito. Persevero en el perseverar mismo. Siendo vida acepto hacerme vida en actos.   En cada ciclo de tiempo nos reafirmamos en nuestro ser. Existo. Soy. Yo diría, “Hago”. “Me Hago” en el sentido de me realizo, me hago realidad con todo, me uno a todo a través de mi acto y este todo me hace que me pertenezca a mí como acto de perseverar en el “hacer”.  Cada Año Nuevo hace que me enfrente a mis actos, luego entonces, cada año es una suma de actos en su inquisición postrera. Pero un acto no es imperfecto ni perfecto, ni bueno ni malo, “es” simplemente.  Esto no hay que tomarlo a la ligera, pues el acto siempre tiene un destinatario universal que es el propio mundo, el otro, el semejante. En este sentido sospecho que el Año Nuevo sólo tiene sentido para el mundo, para el otro, para el semejante, son ellos quienes me lo hacen patente, me lo presentan , me lo ponen en la cara para que marque mi rostro como un tatuaje perpetuo, y bajo esta perspectiva mi acto que “era” solamente, ahora puede ser perfecto e imperfecto, malo o bueno, etc. Es por el otro que mi acto es dual, bivalente, incierto, débil.   Todos sabemos que el cuerpo es quien envejece, pero, ¿envejece con respecto a qué? ¿Al mundo, al otro, a mí mismo? El mundo no envejece, se transforma. El otro no envejece, se transforma. Yo entonces no envejezco, me transformo. Cambio. El tanto moverse me hace tener cansancio y poco a poco soy más lento. El cuerpo cumple su ciclo. Un año más y otro y otro. La potencialidad de ser se agota en su presencia de ser. Tanta presencia de ser se desgasta en cada acto de ser, pues en cada acto queda su esencia como presencia de ser en acto.   Quien viaja por el tiempo es mi cuerpo en suma de actos constantes, lo que los griegos llamaron “devenir”.  Pero “romper” el Tiempo en años meses, semanas, horas es algo que tiene sentido para el que me observa no para mí que  vivo el tiempo y me vive el tiempo, no para mí que actúo y creo actos.  El niño es una suma de actos como el anciano es una suma de actos, enteros en sí mismos. Esto quiere decir que el acto aparenta estar en el tiempo, como nos es claro que la conciencia no está en el tiempo. La conciencia, el alma, el espíritu no se miden en razón de tiempo ni en ninguna otra razón, son enteros en su enteridad. Digamos que es el cuerpo el que deviene tiempo, la conciencia no. La conciencia “es” con un todo y que es el propio todo.    Dicen que un Año Nuevo es tiempo de reflexión, de hacer recapitulación y revisión de lo que se hizo en un año. Desde este punto de vista quien cumple los ciclos es el otro que me mira actuar, pues el otro sí tiene la referencia de los días y meses, yo solamente vivo, duermo y me levanto. Es el otro que me pone el límite de haber vivido un año. Yo vivo la vida en su enteridad, en su extensión total, porque la vida es todo. La vida no está rota en, como, para el tiempo. De hecho cada año es cada año, es decir, cada día es un año respecto al otro día del otro año. Cada día cumple un año y cada día sería motivo de reflexión. Cualquier ser humano puede vivir en una isla acompañado por el día y la noche.   El tiempo toma la forma del ser que lo contiene y lo vuelve plástico, líquido, sólido, gaseoso, salado, útil, distante, dulce, amargo, frutal, selvático, marino, montañoso, sanguíneo, palabra. La reflexión no supone asumir la amargura del otro. No hay felicidad si no hay serenidad, no hay prosperidad si todos no avanzamos de la mano.  En suma, es “el otro”  el que me pone en el tiempo y es para el otro que yo envejezco y tengo ciclos de años. Yo vivo en la totalidad de la vida y en la eternidad, pues mi relación es con la vida en su enteridad existente y no en su  particularidad de medida. Y en este espacio siempre conservaré la edad total de mi cuerpo que siempre será única y entera, pues tengo toda la edad de todos los universos posibles. Sí,  El Tiempo no se debe entender, se debe  vivir. ¡¡FELIZ ETERNIDAD¡¡ UN ABRAZO DEL TAMAÑO DEL CIELO……¡¡¡¡¡                                                                                                                          Dyma Ezban

ana maria mayol, argentina

DONDE                                                                Anamaría Mayol Dónde el azul el aire transparente el verde en las laderas   Dónde el silencio las voces del arroyo la aventura del vuelo entre las alas   dónde la vida   si en el otro hemisferio  el cielo sangra la noche sangra la tierra sangra desvastada devorando cuerpos   Dónde los ojos los niños jugando a la rayuela dónde el abrazo solidario el grito y el poema   si en algún lado de este planeta nuestro un ser humano muere de silencio de hambre de injusticia de atropello de miedo                                        Dónde la vida                      dónde

alfredo palacio, argentina

MORDIMOS LA FRUTA                                               volamos                                                                 a un país de agua.   Allí no había extranjeros   caían los idiomas                                    y cada paisaje                                                                 vestía nuestra seda.   Fundamos temblor                                    sonrisas                                                        terciopelo sobre los hombros.   Arrojamos un relámpago   en la acera más oscura                                            llovieron colores                                                                           y  palabras fabulosas.   Mordimos la fruta   y así la noche                            tuvo nuevo nombre                                                                 perfil de luna                                                                                            bordes de insomnio.   Acaso por un exceso de magia                                                       el país de agua                                                                                   sólo fue                                                                                                  un castillo en la arena.

guillermo ibañez, argentina

Guillermo Ibáñez, nació en Rosario, Provincia de Santa Fe, República Argentina, el 1º de Junio de 1949. Actualmente se domicilia en calle Gral. Carlos María de Alvear  nº 350 de la ciudad de Rosario, Código Postal 2000, Telefax (54+) 34l 4372325. Celular 0341155098908.- Ha realizado estudios de letras,  pintura y derecho. Publica desde 1968 en diarios y revistas del país y del extranjero los géneros poesía, narrativa, ensayo y crítica. Ha dirigido las revistas literarias “Nuestro Tiempo”, “Gaceta Literaria” y “Runa” y los programas culturales “Ciudad 8” en LT8 Radio Rosario y “Retratos” en la FM Latina. Realizó estudios de “Educación por Arte” en el Instituto Bela Bartok, de dibujo y pintura con el maestro Marcelo Dasso, de teatro con Susana Olivé; cursó estudios sobre “Crítica literaria”, en la facultad de Humanidades de Rosario, “Análisis del Discurso”, Latín y otros idiomas. Es Miembro Titular y Vitalicio de la Sociedad Argentina de Historiadores desde 1985, nombrado por el Dr. Enrique de Gandía; de la Sociedad Argentina de Escritores de la que fue vicepresidente en 1969; cofundador de la Cooperativa Juglaría y fundador de grupos de estudio sobre poesía, dictando conferencias, charlas y recitales en Instituciones argentinas y de otros países. Desde el año 1990 en el que comienza el proyecto “POESÍA DE ROSARIO”, la firma Domingo Bráttoli, edita en sus sobres de azúcar textos de su autoría y de otros poetas de Rosario, que se difunde por todo el continente en millones de ejemplares. En 1992, realizó el Curso Regional de Formación de Promotores Culturales, llevado a cabo en el Centro Cultural Bernardino Rivadavia por la Subsecretaría de Cultura de la Municipalidad de Rosario obteniendo la certificación de Promotor Cultural, actividad a la que se ha dedicado desde los años 60 hasta la actualidad, organizando seminarios, cursos, congresos, etc., de los que da cuenta este curriculum . En el año 1992, comienza las ediciones de la Revista “POESÍA DE ROSARIO” que dirige, a partir de 1995 convertida en Revista Internacional, publicando hasta el año 2006, catorce números incluyendo a más de 400 autores de todo el mundo, en diversos idiomas y su traducción en el género poesía y a un centenar de críticos y ensayistas; editándose también la colección “POESÍA LATINOAMERICANA” que lleva editados los títulos “Argentina- Cuba”, “Argentina- Perú”, “Argentina- México” y en preparación “Argentina- Uruguay”. Asimismo, la Revista bajo su Dirección, organiza congresos, lecturas y otras publicaciones, dictándose cursos, conferencias, seminarios y recitales. Además de las presentaciones en Argentina, fue invitado por la UNEAC a Cuba; por la Revista Prometeo, a Colombia; a Venezuela, Uruguay y otros países dando conferencias y recitales como asimismo, presentando la “MUESTRA ITINERANTE DE POETAS DE ROSARIO” con libros de poetas rosarinos editados desde los años 50 hasta el presente, como así también la muestra “Retratos de poetas”, que figuran en el libro homónimo.     En el año 2002, viaja por Europa, presentándose en Barcelona, en el Palau Robert, su antología “Arbol de la memoria”, Editado por Ciudad Gótica y “Poema de amor”, de la misma editora, en castellano y traducido al alemán, inglés, portugués, italiano y francés. El espacio de Internet: www.bibliele.com\interpoe registra su obra en diversas traducciones, como así los números de la Revista y libros que han aparecido. En septiembre de 1999, se constituye la “Asociación Poesía de Rosario”, de la que es elegido Presidente.(Personería Jurídica nº 011/2000).-          En el web site:www.jehat.com, se encuentra parte de su obra traducida al idioma árabe.- PUBLICACIONES EN FORMA INDIVIDUAL       “TIEMPOS” (Género: poesía), Editorial Nuestro Tiempo, Rosario, año 1968 con tapa realizada por el pintor J. C. Castagnino.   “LAS PAREDES” (Género: poesía), Ediciones Runa, Rosario, año 1970 (Separata de la Revista de Artes y Letras Runa nº2), con ilustraciones del dibujante Roberto Amoroso.   “INTROSPECCIÓN” (Género: poesía), Ediciones Siglo, Rosario, año 1973, prologado por el escritor Héctor Roberto Paruzzo y con diseño gráfico e ilustraciones del pintor Maxs Felinfer.   “EL LUGAR” (Género: poesía), Ediciones Runa, Rosario, año 1973.Ilustración de tapa del fotógrafo Adolfo Godoy.   “CONTORNOS DE JUEGO”- Crónicas y Narraciones (Género: narrativa), Ediciones La Ventana, Rosario, años 1979 (1ª Edición) y 1980 (2ª Edición), prologado por escritor Alberto Lagunas.   “POEMA ÚLTIMO” (Género: poesía), Ediciones La Ventana, Rosario, año 1981; con un dibujo original realizado para esta edición por el pintor Pedro Giacaglia.   “POEMA DEL SER” (Género: poesía), Ediciones Juglaría, Rosario, año 1986; prologado por el poeta Héctor Yánover e ilustrado por el dibujante Juan Carlos Elechoza.   “LOS ESPEJOS DEL AIRE”- POEMAS DEL PAISAJE- (Género: poesía), Ediciones Juglaría, Rosario, año 1989, con fotografías especialmente realizadas por el fotógrafo José Francisco Pintón.   “LAS VOCES DE LA PALABRA”- SOMBRAS SONORAS- (Género: poesía), Ediciones Juglaría, Rosario, año 1992, con prólogo de la profesora Ana Victoria Lovell.   “POEMA ÚLTIMO” (Género: poesía), Ediciones Juglaría, Rosario, año 1992.(2da.Edición), Ilustrado por el artista plástico Julio Rayón.   “LA NOCHE ES UN MITO DE ESPERAS”,(Género: poesía) Cassette Lado A: 1) Poemas para la búsqueda y 2) Poemas en la presencia. Lado B: 1) Poemas en la presencia y 2) Poemas para la ausencia. Textos: Guillermo Ibáñez. Música: Maximiliano Velloso y Cristian Petrone. Presentado en Medellín, Colombia, en 1994 por el poeta Fernando Rendon, Director de la revista “Prometeo”.   “EL ARTE DEL OLVIDO” (Género: poesía). Ediciones Poesía de Rosario, año 2000 Colección ”Poetas de Rosario”, de 10 poetas y 10 críticos, con prólogo ensayo de Claudia Caisso.   “ÁRBOL DE LA MEMORIA”,(Género: poesía)Editorial Ciudad Gótica, año 2002. Antología prologada  por un ensayo introductorio y explicativo realizado por el poeta e historiador literario Eduardo D’Anna, que muestra el panorama de la escritura de G.I. desde 1970 al 2000,realizando asimismo una selección de textos de los libros editados en ese período. Asimismo, el volumen reúne los cuatro libros inéditos que escribiera entre 1992 y 2000; prólogos  y opiniones de Héctor Yanover, Alberto Lagunas, Claudia Caisso, Ana Victoria Lovell, Inés Santa Cruz, Roberto Retamoso, Eugenio Castelli como así de diversos críticos de medios gráficos argentinos de Diario La Nación, La Prensa, La Capital, Página 12, El Litoral, Rosario 12, La Tribuna, entre otros, como así, una nota bibliográfica completa del autor.   "EL PERSONAJE" y otros cuentos(Género: Narrativa), Editorial Ciudad Gótica, Rosario, 2004; prologado por la Dra. en Letras, crítica y novelista Rosa Boldori,  bibliografía y opiniones críticas sobre su obra narrativa.   "LAS VOCES DE LA PALABRA" Sombras sonoras(Ediciones Juglaría 2005,Poesía). Ediciones bilingües Castellano – Inglés. Traducción del poeta Esteban Moore. segunda y tercera edición de esta obra aparecida en 1992 en la misma Editorial. Prólogo de la poeta, Profesora en Letras Ana Victoria Lovell.         “DE LA METÁFORA, EL MITO” (Ediciones Juglaría, Rosario, 2006, Poesía). Antología de la obra no incluida en “Árbol de la memoria”, compuesta por los libros:”De la metáfora, el mito”; “Poemas dispersos”: “Textos de la noche” y “Todo poema es un poema último”, que incluye dichos títulos y algunas de la publicaciones en Diarios, antologías y revistas que datan, inéditos en libro, desde los años 60 hasta el 2005. Esta antología, ha sido prologada por el poeta Reynaldo H. Uribe.   “LIBRO DEL VIENTO” (Editorial Ciudad Gótica, Rosario, 2006, Poesía), prologado por la poeta Ana María Russo, obra que sucede, temporalmente, a los cuatro libros inéditos ya incluidos en la antología “Árbol de la memoria”.

Guillermo Ibáñez, Argentina

a Alberto Tortajada       La gente debería ir acostumbrándose a quién y cómo soy.   Mis hijos, a un padre muchas veces ausente que los ama, trabaja y escribió toda su vida.   Y no sé porqué debo ser distinto de mi padre a  quien amé y que también trabajaba, salía, encontraba en bailes de pueblo y era conocido en los mejores burdeles.   O mi madre a quien recuerdo porque siempre le dolía la cabeza, se iba a dar  clase todo el día tardes de sábados o domingos se juntaba con amigas y las noches de esos días salía con mi padre. ¡Qué irreverente! –diría ella-.   La gente debería ir acostumbrándose al modo que tengo.   Las mujeres de mi vida, todas lindas  todas hembras hermosas y fecundas no sé por qué han querido que después de haberse enamorado de un poeta loco, fuera un hombre gris; justamente uno.   Por eso las he dejado o me han abandonado  no se crea nadie que sólo cuento las ganadas  tengo  perdidas.   He sido y soy salidor, no me gusta andar solo, sólo si quiero hacerlo y voy también contento conmigo.   Algunos dicen: "mujeriego, loco, bohemio," o lo que fuere. Ese discurso de amansarme, al fin, siempre fue publicidad. Lo peor que se dijo de mí, ha sido néctar al que toda mujer que tuvo noticia, deseó conocer( y algunas domesticar).   La gente debe ir sabiendo cómo soy.   Intachable en la lealtad con los amigos sin importar el signo que tengan o tuvieran en cualquier tiempo. Mantengo mis dos manos, (derecha e izquierda) bien prestas para defender mis crías, mis hembras, sus crías y a mis amigos; y lo pongo entre paréntesis como los primeros estructuralistas rusos, porque así debe ser la ideología.   A mí también Gallego, me gustan más los atorrantes que los cajetillas. A los primeros se les puede contar un secreto como a uno y morir callado. A los otros, un pequeño apriete los haría cantar la Marsellesa en árabe.   Deploro la muerte de los buenos, aquellos compañeros de infancia del colegio, que fueron mandados y murieron. Eran frágiles, honorables, candorosos pero demasiado inocentes, muy ingenuos.   Deseo el dolor y el sufrimiento de los malos  que haya un infierno aquí y ahora como dice don Jorge Luis para los dictadores asesinos y los cipayos vendidos al imperio.   Para los amigos todo,  para los enemigos ni justicia. No sé si lo decía el general o quien lo dijo; a mí me cuadra y lo sostengo, no me importa la opinión del que me critique  porque no tengo ningún puesto y puedo decir lo que quiera y cuando alguna vez lo tuve, tampoco me callé ni me callaron; al contrario, de cada hostigamiento me hice más fuerte reí en sus caras muchas veces. A un ministro que me dijo no le caían simpáticos los que no se habían casado por iglesia ni bautizado a sus hijos(caso mío) le repliqué que a mi no me gustaban sus bigotes y que me chupara un huevo. Como de macho no tenía ni un pedazo, se fue al molde, como dicen en el barrio.   Así que si tuve o tengo que decir cualquier cosa, lo hago y nadie va a impedirme hacerlo, ni lograr me pelee con mi lengua.   Soy un vértigo, un vendaval; un abismo, lo sé, qué puedo hacer con eso. Soy el más grande poeta de todos los tiempos y aún así, soy modesto.   Hijo predilecto de Whalt Withman, también como, bebo y engendro. Desde el fondo de mi ser, han nacido mis seis hijos que se están reproduciendo cada uno a su gusto  con sus cosas, sus trabajos y sus hembras.   Soy amigo del lector, quien vende su libro por la calle  grita libertad detrás de las prisiones del olvido ríe y llora y da a sus amigos el más ferviente abrazo como si cualquier vez pudiera ser la última.   Reservé para el final mi tema preferido: el amor, las mujeres y la vida parafraseando a don Arturo Schopenhauer y con él disintiendo. Ese "muchacho", seguro adolecía (con todo lo que le admiro), de impotencia, misoginia o algún complejo.     Claro, en ese entonces; Freud era desconocido, Lacan y todos esos: la Kristeva, Foucault, eran inéditos o no habían aún nacido.   En realidad reservé para el final mi propio tema:  fui criado por mi abuela, Titá Angela y mi Tata Juan Santiago. A ellos les debo los deberes de la escuela, salidas a los cines, calor de infancia mates en su cama, abrazo ancho, compañía, cuidados.   Ustedes dirán,- qué carne para divanes -. Me río porque ya lo he sido. Ahora soy un amante feroz, siempre insatisfecho.

mariana rayces, argentina

Se oscureció el mundo, no puedo olvidarlo ; el color :el negro, el sabor: amargo. Se fue y los colores se llevó consigo: rosas la mejillas, morados los labios, azules sus ojos, cabellos castaños. Sólo quedó el negro y els abor amargo. Dolor por la ausencia tengo que olvidarlo. Negro es mi camino debo iluminarlo. Dame los colores , los que me has robaado. Pintá un arco iris que ilumine mi alma que ahuyente lo negro que tanto me daña. Devolveme el blanco que es paz y pureza. No quiero ver negro pues me dá tristeza. Quiero amaneceres lilas y violáceos, mañanas azules y soles dorados. Que mis esperanzas vuelvan con el verde . Desde que te fuiste todo es negro y llueve.                                                  IANA

Nadia Sakellaropoulos, Argentina

DE MIRARTE   “Me sentí antojado de destruir algo hermoso” The Fight Club    Sus vacaciones se parecían mucho a una luna de miel, les costaba demasiado salir de su habitación. No sólo generaban envidia en los extraños que los veían pasar con sus cuerpos esculturales y rostros perfectos, sino también entre los conocidos que nunca habrían dejado de jurar que se adoraban con locura desde el primer día.  La habitación que los guardaba frente a esas playas era amplia y fresca, dejaba entrar la luz cálida y el sonido a mar.  Ella había tomado un baño de inmersión con sales aromáticas que le dejaron la piel suave. Cepilló su pelo castaño y ondulado dejándolo caer sobre su espalda. Se puso una especie de vestido blanco de gasa que dejaba traslucir sus curvas bronceadas.  Caminó lentamente a encontrarse con su amor, que la esperaba sonriente en la cama. Se sentó al borde cruzando las piernas y dejando ver su muslo torneado. Él la acercó para hundirle las manos en el pelo y besarla profundamente. Las manos recorrieron los cuerpos interminables de músculos, eran poesía en movimiento. Mágicamente se deshacían en caricias con una ternura inmensa.  Ella se acercó un poco más sentándose sobre él, manteniendo un ritmo. Del perfecto escondite de las almohadas sacó un cuchillo plateado, lo miró con su sonrisa de enamorada, la cual tenía desde el primer día, y le dibujó a él una en el cuello. Siguió su compás mientras él se desangraba sobre la vida perfecta que llevaban. Lamió el cuchillo lleno de sangre, sacó una polaroid y la guardó junto a las otras en el cofrecito de ébano.

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