la guinda

Después de un largo período de inactividad, volvemos a editar la revista La Guind @, esperando sea de su agrado. Pueden obtenernela como siempre totalmente gratis mediante descarga en: http://www.fuentedelberro.com

rafael jesus gonzalez

Después del Discurso             a  Martin Luther King Jr. Una mujer me dijo que no fui cortés con la oposición, que fui duro y que no animé discusión. Tal vez si fuera Cristo, pudiera decir - Perdónalos       que no saben lo que hacen. - O la reina, y disculparme por haber pisarle el pie a mi verdugo. Pero solamente si supiera que los verdugos fueran solamente míos. ¿Qué cortesía tengo el derecho a darles a los que quiebran los huesos         y las almas de mis hermanos,                      mis hermanas; les niegan el pan, los libros    a los hambrientos,       a los niños;             la medicina, el sanar            a los enfermos; techos a los desamparados; que estropean los mares,        que destruyen los bosques                y los desiertos, violan la tierra? Afabilidad en los labios de la furia justa es pecado y blasfemia de la cual no seré culpable.         © Rafael Jesús González 2007

alfredo zitarrosa

Hago falta... Yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy... Siento que hay un sitio para mí en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración que falta, que defraudo una espera... Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que me aguarda lastimado... Falta mi cara en la gráfica del pueblo, mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo... Los ojos míos en la contemplación del mañana... Mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, mi lengua en el idioma de todos, el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos." Alfredo Zitarrosa Montevideo, 10 de marzo de 1936- 17 de enero de 1989 Atte Antonio A. Zito (A modo de homenaje)

DYMA EZBAN, Mexico

VIVIR UN AÑO NUEVO 2007- infinito RETORNO   El año nos da una relación con el tiempo. El tiempo nos hace ser. Sospecho que el tiempo nos hace “hacer”. El niño tiene tiempo y el anciano tiene tiempo, son tiempo y el tiempo los hace tener, conservar-se, permanecer-se, vivir-se. Uno actúa distinto que el otro. Su “hacer” los hace ser diferentes en su historia personal. Su “hacer” les da la configuración que sustentan y exhiben ante el otro. Hay seres que acaban su vida en poco tiempo por la multiplicidad de sus “haceres” y hay seres que la prolongan y la estiran hasta la última gota de ser por economizar sus “haceres”. Cada ser humano se da y se entrega de forma distinta al tiempo. Un año es una arquitectura de piedra transparente, cada hora, día, semana, mes, pasillos y caminos, espacios abiertos y cerrados, laberinto  de habitar lo abierto como si el camino fuera redondo, donde cada ser humano fuera la partida y la llegada a la vez. Partida y llegada que es un ciclo como es el ciclo transparente de pronunciar “Año”. “Año”: Emperador de los meses y semanas y días y horas.  El tiempo es como el barro al que uno le da forma y termina dándose forma. El Año sólo determina la perspectiva de esa forma, pero nada se determina.   Cumplir ciclos es conmemorar “el Tiempo”, al dios Tiempo se podría decir, el que nos hace ser en actos para subsistir como  Tiempo. Un filósofo nos recuerda que somos tiempo, “el ser es tiempo.” Sospecho que  el ser como ser, supera al tiempo de ser, es decir, si la forma del tiempo es el “hacer”, este “hacer”  es su sentido como tiempo, es decir, el tiempo sería la forma y el hacer su contenido. Pienso que este tiempo es tiempo del “hacer”. Los latinoamericanos somos “hacer”, “hacer” en el tiempo.   Por el “hacer” somos. Hacemos y en el hacer somos, hacemos sin más.  Esto es fundamental. Y en este sentido somos movimiento, espacio.   Un año más de vida significa integrar actos en el cuerpo, darle forma al espacio que nos contiene, múltiples actos  se encadenan y disipan, se insinúan y se rozan, se equilibran y se ocultan, se violentan y serenan, aparentan concluir un ciclo que significan empezar otro. El cuerpo es el protagonista en esta forma de tiempo. El tiempo encarnado es el “hacer” del cuerpo que se convierte en un espacio encarnado. El cuerpo se impregna de Tiempo y en la forma de impregnarse esculpe su rostro y experimenta la potestad y el saberse propietario de su existencia, de su ser. Estoy, Existo. Habito. Persevero en el perseverar mismo. Siendo vida acepto hacerme vida en actos.   En cada ciclo de tiempo nos reafirmamos en nuestro ser. Existo. Soy. Yo diría, “Hago”. “Me Hago” en el sentido de me realizo, me hago realidad con todo, me uno a todo a través de mi acto y este todo me hace que me pertenezca a mí como acto de perseverar en el “hacer”.  Cada Año Nuevo hace que me enfrente a mis actos, luego entonces, cada año es una suma de actos en su inquisición postrera. Pero un acto no es imperfecto ni perfecto, ni bueno ni malo, “es” simplemente.  Esto no hay que tomarlo a la ligera, pues el acto siempre tiene un destinatario universal que es el propio mundo, el otro, el semejante. En este sentido sospecho que el Año Nuevo sólo tiene sentido para el mundo, para el otro, para el semejante, son ellos quienes me lo hacen patente, me lo presentan , me lo ponen en la cara para que marque mi rostro como un tatuaje perpetuo, y bajo esta perspectiva mi acto que “era” solamente, ahora puede ser perfecto e imperfecto, malo o bueno, etc. Es por el otro que mi acto es dual, bivalente, incierto, débil.   Todos sabemos que el cuerpo es quien envejece, pero, ¿envejece con respecto a qué? ¿Al mundo, al otro, a mí mismo? El mundo no envejece, se transforma. El otro no envejece, se transforma. Yo entonces no envejezco, me transformo. Cambio. El tanto moverse me hace tener cansancio y poco a poco soy más lento. El cuerpo cumple su ciclo. Un año más y otro y otro. La potencialidad de ser se agota en su presencia de ser. Tanta presencia de ser se desgasta en cada acto de ser, pues en cada acto queda su esencia como presencia de ser en acto.   Quien viaja por el tiempo es mi cuerpo en suma de actos constantes, lo que los griegos llamaron “devenir”.  Pero “romper” el Tiempo en años meses, semanas, horas es algo que tiene sentido para el que me observa no para mí que  vivo el tiempo y me vive el tiempo, no para mí que actúo y creo actos.  El niño es una suma de actos como el anciano es una suma de actos, enteros en sí mismos. Esto quiere decir que el acto aparenta estar en el tiempo, como nos es claro que la conciencia no está en el tiempo. La conciencia, el alma, el espíritu no se miden en razón de tiempo ni en ninguna otra razón, son enteros en su enteridad. Digamos que es el cuerpo el que deviene tiempo, la conciencia no. La conciencia “es” con un todo y que es el propio todo.    Dicen que un Año Nuevo es tiempo de reflexión, de hacer recapitulación y revisión de lo que se hizo en un año. Desde este punto de vista quien cumple los ciclos es el otro que me mira actuar, pues el otro sí tiene la referencia de los días y meses, yo solamente vivo, duermo y me levanto. Es el otro que me pone el límite de haber vivido un año. Yo vivo la vida en su enteridad, en su extensión total, porque la vida es todo. La vida no está rota en, como, para el tiempo. De hecho cada año es cada año, es decir, cada día es un año respecto al otro día del otro año. Cada día cumple un año y cada día sería motivo de reflexión. Cualquier ser humano puede vivir en una isla acompañado por el día y la noche.   El tiempo toma la forma del ser que lo contiene y lo vuelve plástico, líquido, sólido, gaseoso, salado, útil, distante, dulce, amargo, frutal, selvático, marino, montañoso, sanguíneo, palabra. La reflexión no supone asumir la amargura del otro. No hay felicidad si no hay serenidad, no hay prosperidad si todos no avanzamos de la mano.  En suma, es “el otro”  el que me pone en el tiempo y es para el otro que yo envejezco y tengo ciclos de años. Yo vivo en la totalidad de la vida y en la eternidad, pues mi relación es con la vida en su enteridad existente y no en su  particularidad de medida. Y en este espacio siempre conservaré la edad total de mi cuerpo que siempre será única y entera, pues tengo toda la edad de todos los universos posibles. Sí,  El Tiempo no se debe entender, se debe  vivir. ¡¡FELIZ ETERNIDAD¡¡ UN ABRAZO DEL TAMAÑO DEL CIELO……¡¡¡¡¡                                                                                                                          Dyma Ezban

ana maria mayol, argentina

DONDE                                                                Anamaría Mayol Dónde el azul el aire transparente el verde en las laderas   Dónde el silencio las voces del arroyo la aventura del vuelo entre las alas   dónde la vida   si en el otro hemisferio  el cielo sangra la noche sangra la tierra sangra desvastada devorando cuerpos   Dónde los ojos los niños jugando a la rayuela dónde el abrazo solidario el grito y el poema   si en algún lado de este planeta nuestro un ser humano muere de silencio de hambre de injusticia de atropello de miedo                                        Dónde la vida                      dónde

alfredo palacio, argentina

MORDIMOS LA FRUTA                                               volamos                                                                 a un país de agua.   Allí no había extranjeros   caían los idiomas                                    y cada paisaje                                                                 vestía nuestra seda.   Fundamos temblor                                    sonrisas                                                        terciopelo sobre los hombros.   Arrojamos un relámpago   en la acera más oscura                                            llovieron colores                                                                           y  palabras fabulosas.   Mordimos la fruta   y así la noche                            tuvo nuevo nombre                                                                 perfil de luna                                                                                            bordes de insomnio.   Acaso por un exceso de magia                                                       el país de agua                                                                                   sólo fue                                                                                                  un castillo en la arena.

guillermo ibañez, argentina

Guillermo Ibáñez, nació en Rosario, Provincia de Santa Fe, República Argentina, el 1º de Junio de 1949. Actualmente se domicilia en calle Gral. Carlos María de Alvear  nº 350 de la ciudad de Rosario, Código Postal 2000, Telefax (54+) 34l 4372325. Celular 0341155098908.- Ha realizado estudios de letras,  pintura y derecho. Publica desde 1968 en diarios y revistas del país y del extranjero los géneros poesía, narrativa, ensayo y crítica. Ha dirigido las revistas literarias “Nuestro Tiempo”, “Gaceta Literaria” y “Runa” y los programas culturales “Ciudad 8” en LT8 Radio Rosario y “Retratos” en la FM Latina. Realizó estudios de “Educación por Arte” en el Instituto Bela Bartok, de dibujo y pintura con el maestro Marcelo Dasso, de teatro con Susana Olivé; cursó estudios sobre “Crítica literaria”, en la facultad de Humanidades de Rosario, “Análisis del Discurso”, Latín y otros idiomas. Es Miembro Titular y Vitalicio de la Sociedad Argentina de Historiadores desde 1985, nombrado por el Dr. Enrique de Gandía; de la Sociedad Argentina de Escritores de la que fue vicepresidente en 1969; cofundador de la Cooperativa Juglaría y fundador de grupos de estudio sobre poesía, dictando conferencias, charlas y recitales en Instituciones argentinas y de otros países. Desde el año 1990 en el que comienza el proyecto “POESÍA DE ROSARIO”, la firma Domingo Bráttoli, edita en sus sobres de azúcar textos de su autoría y de otros poetas de Rosario, que se difunde por todo el continente en millones de ejemplares. En 1992, realizó el Curso Regional de Formación de Promotores Culturales, llevado a cabo en el Centro Cultural Bernardino Rivadavia por la Subsecretaría de Cultura de la Municipalidad de Rosario obteniendo la certificación de Promotor Cultural, actividad a la que se ha dedicado desde los años 60 hasta la actualidad, organizando seminarios, cursos, congresos, etc., de los que da cuenta este curriculum . En el año 1992, comienza las ediciones de la Revista “POESÍA DE ROSARIO” que dirige, a partir de 1995 convertida en Revista Internacional, publicando hasta el año 2006, catorce números incluyendo a más de 400 autores de todo el mundo, en diversos idiomas y su traducción en el género poesía y a un centenar de críticos y ensayistas; editándose también la colección “POESÍA LATINOAMERICANA” que lleva editados los títulos “Argentina- Cuba”, “Argentina- Perú”, “Argentina- México” y en preparación “Argentina- Uruguay”. Asimismo, la Revista bajo su Dirección, organiza congresos, lecturas y otras publicaciones, dictándose cursos, conferencias, seminarios y recitales. Además de las presentaciones en Argentina, fue invitado por la UNEAC a Cuba; por la Revista Prometeo, a Colombia; a Venezuela, Uruguay y otros países dando conferencias y recitales como asimismo, presentando la “MUESTRA ITINERANTE DE POETAS DE ROSARIO” con libros de poetas rosarinos editados desde los años 50 hasta el presente, como así también la muestra “Retratos de poetas”, que figuran en el libro homónimo.     En el año 2002, viaja por Europa, presentándose en Barcelona, en el Palau Robert, su antología “Arbol de la memoria”, Editado por Ciudad Gótica y “Poema de amor”, de la misma editora, en castellano y traducido al alemán, inglés, portugués, italiano y francés. El espacio de Internet: www.bibliele.com\interpoe registra su obra en diversas traducciones, como así los números de la Revista y libros que han aparecido. En septiembre de 1999, se constituye la “Asociación Poesía de Rosario”, de la que es elegido Presidente.(Personería Jurídica nº 011/2000).-          En el web site:www.jehat.com, se encuentra parte de su obra traducida al idioma árabe.- PUBLICACIONES EN FORMA INDIVIDUAL       “TIEMPOS” (Género: poesía), Editorial Nuestro Tiempo, Rosario, año 1968 con tapa realizada por el pintor J. C. Castagnino.   “LAS PAREDES” (Género: poesía), Ediciones Runa, Rosario, año 1970 (Separata de la Revista de Artes y Letras Runa nº2), con ilustraciones del dibujante Roberto Amoroso.   “INTROSPECCIÓN” (Género: poesía), Ediciones Siglo, Rosario, año 1973, prologado por el escritor Héctor Roberto Paruzzo y con diseño gráfico e ilustraciones del pintor Maxs Felinfer.   “EL LUGAR” (Género: poesía), Ediciones Runa, Rosario, año 1973.Ilustración de tapa del fotógrafo Adolfo Godoy.   “CONTORNOS DE JUEGO”- Crónicas y Narraciones (Género: narrativa), Ediciones La Ventana, Rosario, años 1979 (1ª Edición) y 1980 (2ª Edición), prologado por escritor Alberto Lagunas.   “POEMA ÚLTIMO” (Género: poesía), Ediciones La Ventana, Rosario, año 1981; con un dibujo original realizado para esta edición por el pintor Pedro Giacaglia.   “POEMA DEL SER” (Género: poesía), Ediciones Juglaría, Rosario, año 1986; prologado por el poeta Héctor Yánover e ilustrado por el dibujante Juan Carlos Elechoza.   “LOS ESPEJOS DEL AIRE”- POEMAS DEL PAISAJE- (Género: poesía), Ediciones Juglaría, Rosario, año 1989, con fotografías especialmente realizadas por el fotógrafo José Francisco Pintón.   “LAS VOCES DE LA PALABRA”- SOMBRAS SONORAS- (Género: poesía), Ediciones Juglaría, Rosario, año 1992, con prólogo de la profesora Ana Victoria Lovell.   “POEMA ÚLTIMO” (Género: poesía), Ediciones Juglaría, Rosario, año 1992.(2da.Edición), Ilustrado por el artista plástico Julio Rayón.   “LA NOCHE ES UN MITO DE ESPERAS”,(Género: poesía) Cassette Lado A: 1) Poemas para la búsqueda y 2) Poemas en la presencia. Lado B: 1) Poemas en la presencia y 2) Poemas para la ausencia. Textos: Guillermo Ibáñez. Música: Maximiliano Velloso y Cristian Petrone. Presentado en Medellín, Colombia, en 1994 por el poeta Fernando Rendon, Director de la revista “Prometeo”.   “EL ARTE DEL OLVIDO” (Género: poesía). Ediciones Poesía de Rosario, año 2000 Colección ”Poetas de Rosario”, de 10 poetas y 10 críticos, con prólogo ensayo de Claudia Caisso.   “ÁRBOL DE LA MEMORIA”,(Género: poesía)Editorial Ciudad Gótica, año 2002. Antología prologada  por un ensayo introductorio y explicativo realizado por el poeta e historiador literario Eduardo D’Anna, que muestra el panorama de la escritura de G.I. desde 1970 al 2000,realizando asimismo una selección de textos de los libros editados en ese período. Asimismo, el volumen reúne los cuatro libros inéditos que escribiera entre 1992 y 2000; prólogos  y opiniones de Héctor Yanover, Alberto Lagunas, Claudia Caisso, Ana Victoria Lovell, Inés Santa Cruz, Roberto Retamoso, Eugenio Castelli como así de diversos críticos de medios gráficos argentinos de Diario La Nación, La Prensa, La Capital, Página 12, El Litoral, Rosario 12, La Tribuna, entre otros, como así, una nota bibliográfica completa del autor.   "EL PERSONAJE" y otros cuentos(Género: Narrativa), Editorial Ciudad Gótica, Rosario, 2004; prologado por la Dra. en Letras, crítica y novelista Rosa Boldori,  bibliografía y opiniones críticas sobre su obra narrativa.   "LAS VOCES DE LA PALABRA" Sombras sonoras(Ediciones Juglaría 2005,Poesía). Ediciones bilingües Castellano – Inglés. Traducción del poeta Esteban Moore. segunda y tercera edición de esta obra aparecida en 1992 en la misma Editorial. Prólogo de la poeta, Profesora en Letras Ana Victoria Lovell.         “DE LA METÁFORA, EL MITO” (Ediciones Juglaría, Rosario, 2006, Poesía). Antología de la obra no incluida en “Árbol de la memoria”, compuesta por los libros:”De la metáfora, el mito”; “Poemas dispersos”: “Textos de la noche” y “Todo poema es un poema último”, que incluye dichos títulos y algunas de la publicaciones en Diarios, antologías y revistas que datan, inéditos en libro, desde los años 60 hasta el 2005. Esta antología, ha sido prologada por el poeta Reynaldo H. Uribe.   “LIBRO DEL VIENTO” (Editorial Ciudad Gótica, Rosario, 2006, Poesía), prologado por la poeta Ana María Russo, obra que sucede, temporalmente, a los cuatro libros inéditos ya incluidos en la antología “Árbol de la memoria”.

Guillermo Ibáñez, Argentina

a Alberto Tortajada       La gente debería ir acostumbrándose a quién y cómo soy.   Mis hijos, a un padre muchas veces ausente que los ama, trabaja y escribió toda su vida.   Y no sé porqué debo ser distinto de mi padre a  quien amé y que también trabajaba, salía, encontraba en bailes de pueblo y era conocido en los mejores burdeles.   O mi madre a quien recuerdo porque siempre le dolía la cabeza, se iba a dar  clase todo el día tardes de sábados o domingos se juntaba con amigas y las noches de esos días salía con mi padre. ¡Qué irreverente! –diría ella-.   La gente debería ir acostumbrándose al modo que tengo.   Las mujeres de mi vida, todas lindas  todas hembras hermosas y fecundas no sé por qué han querido que después de haberse enamorado de un poeta loco, fuera un hombre gris; justamente uno.   Por eso las he dejado o me han abandonado  no se crea nadie que sólo cuento las ganadas  tengo  perdidas.   He sido y soy salidor, no me gusta andar solo, sólo si quiero hacerlo y voy también contento conmigo.   Algunos dicen: "mujeriego, loco, bohemio," o lo que fuere. Ese discurso de amansarme, al fin, siempre fue publicidad. Lo peor que se dijo de mí, ha sido néctar al que toda mujer que tuvo noticia, deseó conocer( y algunas domesticar).   La gente debe ir sabiendo cómo soy.   Intachable en la lealtad con los amigos sin importar el signo que tengan o tuvieran en cualquier tiempo. Mantengo mis dos manos, (derecha e izquierda) bien prestas para defender mis crías, mis hembras, sus crías y a mis amigos; y lo pongo entre paréntesis como los primeros estructuralistas rusos, porque así debe ser la ideología.   A mí también Gallego, me gustan más los atorrantes que los cajetillas. A los primeros se les puede contar un secreto como a uno y morir callado. A los otros, un pequeño apriete los haría cantar la Marsellesa en árabe.   Deploro la muerte de los buenos, aquellos compañeros de infancia del colegio, que fueron mandados y murieron. Eran frágiles, honorables, candorosos pero demasiado inocentes, muy ingenuos.   Deseo el dolor y el sufrimiento de los malos  que haya un infierno aquí y ahora como dice don Jorge Luis para los dictadores asesinos y los cipayos vendidos al imperio.   Para los amigos todo,  para los enemigos ni justicia. No sé si lo decía el general o quien lo dijo; a mí me cuadra y lo sostengo, no me importa la opinión del que me critique  porque no tengo ningún puesto y puedo decir lo que quiera y cuando alguna vez lo tuve, tampoco me callé ni me callaron; al contrario, de cada hostigamiento me hice más fuerte reí en sus caras muchas veces. A un ministro que me dijo no le caían simpáticos los que no se habían casado por iglesia ni bautizado a sus hijos(caso mío) le repliqué que a mi no me gustaban sus bigotes y que me chupara un huevo. Como de macho no tenía ni un pedazo, se fue al molde, como dicen en el barrio.   Así que si tuve o tengo que decir cualquier cosa, lo hago y nadie va a impedirme hacerlo, ni lograr me pelee con mi lengua.   Soy un vértigo, un vendaval; un abismo, lo sé, qué puedo hacer con eso. Soy el más grande poeta de todos los tiempos y aún así, soy modesto.   Hijo predilecto de Whalt Withman, también como, bebo y engendro. Desde el fondo de mi ser, han nacido mis seis hijos que se están reproduciendo cada uno a su gusto  con sus cosas, sus trabajos y sus hembras.   Soy amigo del lector, quien vende su libro por la calle  grita libertad detrás de las prisiones del olvido ríe y llora y da a sus amigos el más ferviente abrazo como si cualquier vez pudiera ser la última.   Reservé para el final mi tema preferido: el amor, las mujeres y la vida parafraseando a don Arturo Schopenhauer y con él disintiendo. Ese "muchacho", seguro adolecía (con todo lo que le admiro), de impotencia, misoginia o algún complejo.     Claro, en ese entonces; Freud era desconocido, Lacan y todos esos: la Kristeva, Foucault, eran inéditos o no habían aún nacido.   En realidad reservé para el final mi propio tema:  fui criado por mi abuela, Titá Angela y mi Tata Juan Santiago. A ellos les debo los deberes de la escuela, salidas a los cines, calor de infancia mates en su cama, abrazo ancho, compañía, cuidados.   Ustedes dirán,- qué carne para divanes -. Me río porque ya lo he sido. Ahora soy un amante feroz, siempre insatisfecho.

mariana rayces, argentina

Se oscureció el mundo, no puedo olvidarlo ; el color :el negro, el sabor: amargo. Se fue y los colores se llevó consigo: rosas la mejillas, morados los labios, azules sus ojos, cabellos castaños. Sólo quedó el negro y els abor amargo. Dolor por la ausencia tengo que olvidarlo. Negro es mi camino debo iluminarlo. Dame los colores , los que me has robaado. Pintá un arco iris que ilumine mi alma que ahuyente lo negro que tanto me daña. Devolveme el blanco que es paz y pureza. No quiero ver negro pues me dá tristeza. Quiero amaneceres lilas y violáceos, mañanas azules y soles dorados. Que mis esperanzas vuelvan con el verde . Desde que te fuiste todo es negro y llueve.                                                  IANA

Nadia Sakellaropoulos, Argentina

DE MIRARTE   “Me sentí antojado de destruir algo hermoso” The Fight Club    Sus vacaciones se parecían mucho a una luna de miel, les costaba demasiado salir de su habitación. No sólo generaban envidia en los extraños que los veían pasar con sus cuerpos esculturales y rostros perfectos, sino también entre los conocidos que nunca habrían dejado de jurar que se adoraban con locura desde el primer día.  La habitación que los guardaba frente a esas playas era amplia y fresca, dejaba entrar la luz cálida y el sonido a mar.  Ella había tomado un baño de inmersión con sales aromáticas que le dejaron la piel suave. Cepilló su pelo castaño y ondulado dejándolo caer sobre su espalda. Se puso una especie de vestido blanco de gasa que dejaba traslucir sus curvas bronceadas.  Caminó lentamente a encontrarse con su amor, que la esperaba sonriente en la cama. Se sentó al borde cruzando las piernas y dejando ver su muslo torneado. Él la acercó para hundirle las manos en el pelo y besarla profundamente. Las manos recorrieron los cuerpos interminables de músculos, eran poesía en movimiento. Mágicamente se deshacían en caricias con una ternura inmensa.  Ella se acercó un poco más sentándose sobre él, manteniendo un ritmo. Del perfecto escondite de las almohadas sacó un cuchillo plateado, lo miró con su sonrisa de enamorada, la cual tenía desde el primer día, y le dibujó a él una en el cuello. Siguió su compás mientras él se desangraba sobre la vida perfecta que llevaban. Lamió el cuchillo lleno de sangre, sacó una polaroid y la guardó junto a las otras en el cofrecito de ébano.

GRUPO EXPERIMENTAL DE LETRAS Dr Jekill (4)

GRUPO EXPERIMENTAL DE LETRAS “Dr. Jekyll” coordina: Nadia Sakellaropoulos     ¡cuánto miedo de vivir! cuánto pudor desnudo sentimientos de añoranza ¡cuánta sed repetida transformada en castigo divino! la piel reprimida cubierta del flagelo más hondo la sal que dicta la impureza la estupidez devenida en rito   Esteban Montaldo Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”     ¡Hierros encendidos como coágulos de fuego! viaja por mis venas sangre envenenada de angustia devenida en odio y fuerza.   ¡Ira! ¡Sí! Gran luchadora en las catacumbas del tiempo y las neblinas de la vida.   Poseidón en la estepa urbana reviviendo a los hombres que se arrastran succionando botas ajenas, sumisos, a merced de los verdugos.   ¡Basta! ¡Abran los ojos! Seguimos gusaneando en una vida absurda, en la que ya estamos muertos.   Maximiliano Geido Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”      La pradera del subsuelo    ¿Ves cómo crece el pasto? ¿cambia en algo tu vida? ¿escuchás el sonido? remienda con lo que puedas tu cuerpo, ¿hay alivio? escuchá lo que puedas, amigo, ¿de quién es esa mano? ¿quién está a tu lado? ¿el sonido? no sé quién sos, ¿quién sos? ¿vos? no mires, no escuches, no digas nada... el pasto te tapa, no lo cortes, escondéte, desaparecé, ¿hay alivio? saltá del columpio, ese viento es falso,  todas las sensaciones son falsas, saltá de él, pero no de pie, caé entero, suelto, confiado, que el suelo es verdadero y tus heridas también. ¿quién puede asegurarte que de las nubes lloverá? ¿que el pasto dejará de crecer? ¿qué morirás?   Esteban Montaldo Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”       ¡Existencia de mentira acusas tú! Con ojos afilados, clavas tus espadas en mi vientre   ¿de mentira? Puede ser. ¡No tan hipócrita! E igualmente miserable.   Tus miradas de fuego no podrán hacerme arder en la hoguera que tanto deseas.   No te daré el gusto, prefiero quemarme por dentro, solitario, ¡no tan hipócrita!   Maximiliano Geido Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”       ¿Dónde está la nueva vertiente de ideas? ¡No quiero que mueran! Esa será mi condena. El invierno llega y se apropia de mí, el frío me invade pero mi mente no muere,   lleno mis arcas de dolor eterno, saco de ella su oro, triste y negro que nunca acaba y me ahoga un poco más,   busco el sentido a mi vida, y creo encontrarlo cuando lo pierdo, asfixiado, respiro y me sumerjo,   escapo entre las algas que anudan mis tobillos, veo el sol… me hundo… volver a sentir toda la angustia, para comprender y poder vivir.   Maximiliano Geido Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”       ¿cuántos naufragios presenciaste? ¿cuántos temblores, ataques de histeria? angustia apelmazada, impotencia -nada más que nudos en las venas- acelerando el deseo en el tiempo y lo que hay…                                    un hombre sentado en una plaza                                    otro que corre                                    un oficinista arrojando un avión de papel                                    el primero es borracho                                    y poeta                                    los otros están                                    como otros                                    pensando qué se puede hacer.   Esteban Montaldo Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”           La trampa   Un abrigo un papel la cárcel del deseo una mueca absurda gusanos que olvidan lo inservible mantas heladas miles de reproches lágrimas pesadas como labios vírgenes de besos un aliado en la pared ¡qué misterio! busco y no encuentro desahogo interior de nada rebalsada de nihilismo busco y no encuentro respuesta del silencio   Esteban Montaldo Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”

GRUPO EXPERIMENTAL DE LETRAS Dr Jekill (3)

GRUPO EXPERIMENTAL DE LETRAS “Dr. Jekyll” coordina: Nadia Sakellaropoulos El salame chacarero  Después de manejar sin parar unas tres horas, uno empieza a sentir el cansancio y una sensación de sopor que todo lo envuelve. En eso estaba yo aquél día cuando eché una mirada de rutina a los indicadores del auto para ver, con alarma, que la aguja que marcaba la temperatura estaba en la zona roja. El motor se estaba recalentando, por lo que decidí detenerme para que éste se enfriara y así, luego, poder seguir.  En el momento que me detuve vi que, entre árboles, había una casa y, aún más cerca de la ruta, una persona sentada frente a una mesa, aparentemente entretenido en algo que yo bien no alcanzaba a entender.  En ese momento vi, al costado del camino, un enorme cartel que decía: “GRAN FIESTA NACIONAL del SALAME CHACARERO” en él, dos cosas me llamaron la atención (además de lo proclamado, claro): primero, que no precisaba dónde era la fiesta y segundo, tampoco tenía fecha. Descendí del auto y me encaminé hacia el hombre, él acaparó mi atención porque en ningún momento levantó la vista de su trabajo, ni se dio por enterado de mi presencia. Entonces vi que en una mano tenía un cuchillo y en la otra sostenía una madera en la cual parecía estar trabajando. Cuando estuve lo suficientemente cerca le dije: “Buenas… ¿podría decirme dónde es la fiesta del salame?”. El hombre miró hacia todos lados con expresión de extrañeza y luego fijó la vista en mí… me miraba con el ceño fruncido y con enojo, “Vea mocito – dijo con tonada de burla – aquí todo es casero, cada chacra tiene su propio salame”, dicho lo cual, se enfrascó de  nuevo en el trabajo con el palo, que no era otra cosa que sacarle punta. “Sí, claro – dije – pero la fiesta, ¿es por aquí?”  “Vea, señor, – y recalcaba el ‘señor’ en un tono que no dejaba dudas – ustedes, los de la ciudad, creen que porque tienen grandes mercados saben todo sobre los salames… pero yo le garanto que ninguno de ustedes conoce la diferencia entre un salamín y un salame, y se creen que sólo hay dos tipos: el picado fino y picado grueso. ¡Hay que ver, señor!” Yo estaba cada vez más confundido pero a la vez como hipnotizado por aquel individuo. “Tiene usted razón – le dije - ¿pero cuándo? ¿Dónde?” “¡Ja! Yo le garanto que no hay comparancia. No me va a decir que es lo mismo el chancho criado en la ciudad que en las chacras. No, señor, aquí se los alimenta a pura batata; sí, señor, pura batata.” Me quedé helado, no sabía qué decir; decidí hacer un último intento: “Pero dígame, ¿dónde consigo el salame? Entonces me miró con furia y levantándose clavó el cuchillo en la mesa, y blandiendo el palo se acercó: “Y no sólo el relleno, señor, no me va a comparar la tripa… no me va a decir que la tripa es la misma, yo le garanto que no. ¡Hay que ver!” A esa altura me preguntaba si el motor del auto se habría enfriado lo suficiente como para poder seguir, y así con cautela fui acercándome a él, pero antes de subirme le eché una última mirada al tipo, el cual a su vez me amenazaba con el palo como si fuera un garrote… Entonces pensé: ¡Hay que ver! Yo sí que encontré al gran salame…   José María del Campo Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll” Susurros Imposibles    Adivinó un encierro. No sabía si propio o inducido. Su único contacto era a través del ventanal brillante y enorme, por donde él contemplaba el andar de ella. Siempre de lejos, apartado, distante, imaginaba la caricia suave, el aliento fresco a menta.  Fantaseaba susurros. El encuentro se hacía inalcanzable u para él se convirtió en una obstinación. Un comentario en voz baja, le dio la pauta del comportamiento de ella: “Después de la violación, tiene terror de salir de su casa y se volvió obsesiva con la limpieza”.  Acrecentó las horas de vigilancia, examinó hasta el cansancio los movimientos, los hábitos, esperando encontrar una oportunidad, un resquicio por donde llegar a su presa. Sus fantasías se cumplieron, hubo caricia suave, aliento fresco, sólo faltaron los susurros. Imposibles de ser emitidos por una garganta estrangulada.   Adriana Bouso Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll” MODAS    El otoño comenzó como un reguero de esperanzas de tonos ocres. Las ramas como brazos desnudándose de inhibiciones superfluas. La colección de modas de esa temporada se vendía a granel sugiriendo sexo, y a veces haciendo un poco más que sugerir.  Ella caminaba viendo vidrieras doradas, viendo su reflejo superpuesto a los vestidos de última moda. Y se veía así, con desprecio, sentía rozar las carnes de sus muslos al caminar, la grasa vibrando en cada paso, la pesadez de elefante todo el tiempo.  Sabía lo miserable que era en ese estado. Todas las vidrieras devolvían la misma imagen de dedos gordos, la cara redonda, hasta el pelo parecía embadurnado de grasa.  Terminó su paseo melancólico en el consultorio del nutricionista. Se desvistió avergonzada y se pesó, la balanza acusaba nuevamente la cifra equivocada. El médico casi dejaba entrever la preocupación en cuanto al peso de la joven.  La paró frente al espejo y dejó que se mirara un rato para ver si reaccionaba. Ella sólo podía ver la redondez de su cuerpo, mientras el espejo devolvía un esqueleto por imagen, con marcas de dientes en los dedos.   Nadia Sakellaropoulos Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”

GRUPO EXPERIMENTAL DE LETRAS Dr Jekill (2)

GRUPO EXPERIMENTAL DE LETRAS “Dr. Jekyll” coordina: Nadia Sakellaropoulos     Magia de protección   “Para los egipcios, el hombre era  un compuesto de cuerpo,  alma y otro elemento que ellos llamaban Ka, el doble”    Había llegado la instancia final, mañana se conocería el resultado. Como otras veces, la incertidumbre, la expectativa, no la dejaban relajarse a la hora del sueño y terminó en pesadilla.  Se levantó, quiso continuar memorizando el libreto, pero era tal el estado de tensión que abandonó la idea. Siguiendo el consejo del director para profundizar en el tema de la obra, buscó información sobre la civilización egipcia. Averiguó que, la magia de protección, estaba al alcance de todos por medio de amuletos de tierra barnizada, vidrio, metal o piedra, brazaletes y collares. Pensó que, si obtenía un amuleto, le ayudaría a superar la última audición.  Recordó la pequeña y oscura tienda cercana a su casa. Siguiendo los pasos de su insomnio, se vistió y fue. La igualmente pequeña y oscura dueña del lugar, la recibió sin asombro: “Ya estoy acostumbrada a los desvelados” – le dijo. Le explicó lo que estaba buscando y de un cofre antiguo asomaron una serie de objetos. Eligió una imagen de un ave tallada en piedra.  Al salir de la tienda reparó en las letras doradas: “Deir Ka”, y en ese momento decidió que sería su seudónimo artístico. Al día siguiente en el escenario, con su talismán entre sus ropas, obtuvo el papel. El nombre de Deir Ka estaría impreso en los programas de teatro por primera vez. Desde que salió del ensayo, no hacía más que repetir su parlamento principal, que correspondía a un fragmento del “Libro de los Muertos”: “¡Salve, dios grande, Señor de la Verdad y de la Justicia, Amo Poderoso: heme aquí llegado ante ti (…) el día en que se hace la cuenta de los pecados ante Osiris(…) No he causado sufrimiento a los hombres. No he empleado violencia con mis parientes (…) No he cometido crímenes (…)! ¡Soy pura! ¡Soy pura!” Durante el estreno estaba perfecta, el vestuario era una réplica exacta de las ricas vestimentas egipcias. De su cuello, colgaba el amuleto al que le había agregado una cadena de oro. El final, la oración, su transmutación con el personaje y sentirse levitar…  Todos esperaron la salida de la actriz, para retribuirle en aplausos, las sensaciones que, con su voz, logró despertar en el público.   “El arqueólogo inglés Darwod dará una conferencia de prensa en El Cairo, donde informará sobre los hallazgos de la tumba de una mujer, con ricas vestimentas sorprendentemente conservadas, donde se destaca una talla de piedra de un talismán con forma de ave…”   Adriana Bouso Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”   Existe una ventana entre el mundo y yo soy espectador, farsante y comediante, no tengo paz, no tengo justicia ni perdón, sólo gotas de vacío resbalando en mi rostro   a veces actor sereno, como abatido, otras irónico e intolerante, la realidad multifacética nos miente nos engaña con audaz violencia;   quizás la ventana sea el mundo y todo lo demás casi un sueño insómnico, un despertar sin deseos es como dormir viendo imágenes que no destellan luces,   el sabor a hielo es igual al fuego el día no nace ni muere, todo parece estoico, silencioso un abismo tan negro como transparente me distancia de las cosas y del mundo…   Maximiliano Geido Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”     Peregrinaje    En cada lugar existe un recuerdo, hiriendo sueños con metal y fuego. El sendero se corta y es esquivo, rumbo incierto de la soledad. Sucesión de siglos, un segundo, la mirada del sabio en el andén. Jazz nocturno, misticismo en la penumbra, la guerra inconclusa de la mente. He soñado muchas veces este sueño, o tal vez ninguna, no lo sé. Los libros, la ventana, el escorpión, serpientes gnósticas, la luz. Caminaré las calles de arena, el desértico sendero sin final. Tal vez en la melodía del suburbio, encuentre el secreto de la redención. Roberto J. Bulacio Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”       Juancito, el gamba    Al salir de la Enramada me la encontré. Estaba ahí, tan triste y desconsolada que hasta me conmovió. -          ¿Qué te pasa? – le pregunté. -          ¿¡Qué no me pasa?! – me contestó. -          Contame, vamos al café y contame.  Al llegar al café se quitó el abrigo y suspiró -          Me van a echar de la pensión, no pude juntar la guita... -          ¿Y cuanto precisás? -          Doscientos -          Mirá, Marta, no tengo un mango, pero no te aflijas, algo vamos a hacer.  Se terminó el café sin decir más palabras. -          Hacé una cosa, che, esperame mañana en la pensión, yo te voy a conseguir la guita.  La besé en la mejilla y me levanté. Pagué y salí.  Definitivamente sentía cariño por ella, no la podía dejar sola en ésta.  Caminé toda la noche como buscando solución en las baldosas y al fin la encontré en las baldosas del club. Los muchachos me tenían que ayudar.  El olor a medialunas me invadió al entrar, aunque todavía era temprano estaban ahí, los seis de siempre del truco mañanero. Aceptaron sin pensarlo. -          Por vos cualquier cosa, che. ¿Y cuando? -          Esta noche -          Hecho  Lógicamente no se podía esperar doscientos pesos de seis personas, yo estaba quebrado, al menos faltaban cuatro. Me quedé en el club hasta el mediodía, después de comentarles el caso a los demás, accedieron sin problemas  - fantástico – me dije, era hora de dormir un rato.  Cuando me vio llegar a la pensión sus ojos se llenaron de preguntas. -          Ya está, Matita, te conseguí  la guita.  Me abrazó con agradecimiento sincero. Casi me besa y yo estaba realmente feliz.  Entró al cuarto, yo salí y los muchachos fueron pasando uno a uno.   Esteban Montaldo Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”     El profesor    El profesor se siente satisfecho. Pasea por su despacho en aquella facultad y todo ello lo complace. El escritorio hecho de la mejor madera, los muebles, la ventana ojival y los ornamentos para hacer una estancia confortable. Todo es armonioso y elegante. Pero su satisfacción no es sólo por esto sino porque esa noche será agasajado y se le entregará el premio especial al trabajo publicado, donde expone su teoría sobre el tiempo, en donde sostiene que éste no puede ser mensurable y sugiere que todo es una cuestión subjetiva, que en el fondo la entropía no se modifica, por lo que no hay pasado, presente ni futuro. El tiempo no existe. El profesor está satisfecho, su teoría, su “modelo estático” como él lo llama, está a punto de recibir todo el crédito del mundo académico. Será su hora más gloriosa, toda la pompa y circunspección estarán a su servicio. Las palabras en latín con que lo premiarán, sonará en sus oídos como música celestial. Fueron muchos años de estudio y esfuerzo. Es bueno tener su recompensa.  Él mira por la ventana y ve a sus alumnos que se mueven de acá para allá, aparentemente sin orden ni propósito, sus risas estruendosas, insultantes. Es en ese momento que ve su imagen reflejada en el vidrio de la ventana, donde percibe a un hombre maduro, a punto de jubilarse y ligeramente decadente. Entonces lo entiende con claridad meridiana: más allá de la física, la entropía y todo su modelo estático, el tiempo existe.   José María del Campo Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”     Incierto futuro graznando ideas confusas, dulce verdugo que entierra al presente, místico fundador de la duda inexistente, de eternas incógnitas irresolubles.   Dagas que asesinan al yo y al hoy, ocultas en la noche dosifican insomnio, perversa seducción mortificando al espíritu que se deshace ante nuestros ojos pútridos.   Sueños enmudecidos, cercenados por el mañana, cierran nuestros ojos incapaces de vivir, duendes adormecidos por el miedo emulan sonidos extraños distrayendo a los oídos.   Un delirio encerrado en agobiantes fracasos el futuro escapa, inalcanzable, ilegible, la mente perdida entre él y más allá, siempre alejándose, evadiendo al ingrato o excitante presente.   Maximiliano Geido Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”

GRUPO EXPERIMENTAL DE LETRAS Dr jekill (1)

GRUPO EXPERIMENTAL DE LETRAS “Dr. Jekyll” coordina: Nadia Sakellaropoulos Cuando la supuesta belleza me agobia y deja de serlo cuando la tranquilidad es el imperio del hielo, las emociones no lloran ni ríen   lo inverosímil a ciertos ojos guarda secretos ineludibles,   es un trance entre la realidad inmediata y un submundo mágico y absurdo,   la seducción del abismo nos envenena y todo parece inalcanzable,   cuando todo simula ser intrascendente, en ese mismo lugar, la vida se convierte en acción.   Maximiliano Geido Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”     Princesa del mar   Antes era sombra de sal, refugio de soledad. Hoy amanece, veo la verdad en tus ojos, misteriosa táctica del destino. Es un camino que me lleva al mar, a la distancia impredecible de tus manos. Cuerpos en sombras, anhelo. Un indicio de que todo estará bien. Traes la marea, iniciación secreta.   Duerme mi amor, es la última instancia, la poderosa nostalgia de un nuevo encuentro. Si no existieses, te inventaría. En mi necesidad primordial, respiro tu nombre de nobleza y mar, para perderme en la noche, en la cálida noche, en la apacible noche, que acaricia mi rostro con tus manos. Roberto J. Bulacio Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”     estado temporario   nunca deseé la soledad y mucho menos estas miradas ausentes, pero cuando caigo en la cuenta de que estoy aquí entre tanta gente me pregunto si no seré yo el rey de este asqueroso reino inanimado  lo blanco y lo negro sobreviven al vulgar y mediocre gris y se embriagan de frases decadentes: un nostálgico inventario de la ruina de mi ser  no entiendo  o no quiero entender, ¿es que el sol no germina en esta plaza, la humana presencia de la alegría?  ¿he de encontrar algún motivo para no morir cada día en la espuma de mis venas?  flores secas, humos de don juanes momentáneos, de opacos romeos convertidos en marqueses  la tierra que cela los zapatos de la virgen del castigo los poetas que han muerto intentando esos besos que embriagan hasta el invierno  las manos sedientas de senos firmes, de piernas interminablemente desesperantes  ese calor hogareño incomprensible, gastado y conformista  algún que otro crisantemo a los pies de una cama  las polleras a tablas, los jumpers y las trenzas, la admiración que no pide permiso y todo lo envidia pintadas rojas en manhattan  las esquinas amantes de rituales del ocaso  el desmoronamiento del maquillaje, asqueroso amanecer falto de belleza  ese espejo repugnante que mi reflejo no desea  el lavabo manchado de mí  una paliza… escalera al sótano del infierno    “no traje mi anotador” se dijo fue ahí cuando dejó de hablar y vació de un trago a su compañera   Esteban Montaldo Grupo Experimental de Letras “Dr. Jekyll”

roberto de brito, argentina

De libro DE AMORES Y ABANDONO SEGUNDO PREMIO – CONCURSO INTENACIONAL HIPERTEXTOS-MADRID-ESPAÑA   LA LLUVIA DE LOS RECUERDOS   A l compás  de la lluvia de nuestra memoria sobre los adoquines danzaron aquellos sueños.   Eran gotas díscolas... como las travesuras de nuestros pantalones cortos.   Los adoquines como un cofre atesoraban recuerdos y nostalgias en esos días... los días de los sueños.   ¿Cuándo fue qué sólo interesaba el presente, la rendija del momento, la oquedad donde  la niñez se deslizaba por el barro tras la quimérica pelota?     ¿Cuándo fue que los barriletes con su cola remontaban los trapos colmados de fantasías  volando hacia el infinito sin la comprensión de  la eternidad del tiempo que poco a poco nos limaba el alma?   Luego vinieron los pantalones largos y la lealtad de amistades sin lucro.   Los sueños entonces se descolgaban como higos maduros al alcance de ambas manos.   Estaban ahí, detrás de alguna pollera o del pupitre del secundario, esperando con avidez un diploma que se resistía a ser entregado.   ¡Y para qué!... si ahora tras los cristales de esta ventana fría, quisiera nuevamente sentarme en ese mueble emblemático, recitar cualquier lección, escapar al bar, fumar un cigarrillo y entregarme a la mesa del billar.   Luego nos empapó la política como chorros de agua cristalina que alentaba y enaltecía la pasión inocente de la inexperiencia.   Y después tú, con el aroma de tu cuerpo oliendo a jazmín. Y sobre  tu piel blanca,  la letra de ese tango suicida balbuceando que “la vida era  una herida absurda” a nuestra ingenuidad de inmortales, incapaces de descifrar a los adoquines que comenzaban a secarse.   Y un día todo desapareció, los adoquines y los sueños.   Los adoquines carcomidos por la lluvia se escondieron tras un manto de asfalto, fatigados de que los purretes los perturben con sus empecinados futuros.   Y los sueños... ¡ah los sueños!... ellos duermen bajo la máscara del olvido, temiendo despertar en un puerto sin agua y hallar nuestras ilusiones de antaño convertidas en una seca y triste mueca del destino.

gabriel velozo, chile

TERRA NOSTRA Camino desvestido de pies y manos , por la espera vellosa , plácida. grises suspiros de tormentas soplan bocas tibias y espectantes. entragados ambos recorremos el nosotros desnudos de ..todo despojados del mundo. al amanecer de mi boca y tu espalda... trazos esquinados dialogan silencios. enroscados.venturosos cansados impulsos, brillan de tus ojos sin horizonte declarado. súbitamente tus pies y los míos no encuentran roce,rezo, rito... no hay caso ... solo la madre tierra tiene el don de recargarlos casi como instinto . gabriel velozo      vientos de letras y arena

gennaro carotenuto, italia

Fermate George Bush, il piccolo Nerone che vuole il suo Vietnam Esattamente un mese fa, il 10 dicembre 2006, il quotidiano conservatore britannico The Times riportava una dichiarazione del presidente degli Stati Uniti, George Bush, che avrebbe dovuto provocare una sollevazione: "Non mi ritirerò dall'Iraq neanche se restassero ad appoggiarmi solo mia moglie Laura e il mio cane Barney". di Gennaro Carotenuto Nessuno si sollevò, neanche i media così attenti a fare le pulci a quello che dicono dirigenti politici mondiali meno amati da chi governa il mondo. I pochi che devono essersi soffermati su questa dichiarazione devono averla trovata puerile, capricciosa, tragicamente frivola, di fronte a una catastrofe che, secondo alcuni calcoli, ha già provocato la morte di 650.000 cittadini iracheni. "Non mi ritirerò dall'Iraq neanche se restassero ad appoggiarmi solo mia moglie Laura e il mio cane Barney". Cosa si può fare se l'uomo più potente del mondo è un bambino capriccioso e frivolo con seri problemi edipici? Il presidente degli Stati Uniti, George Bush junior, ha dunque scelto la strada dell'escalation vietnamita per l'Iraq. Di fronte all'annuncio dell'invio di più uomini -già che secondo Bush stesso l'unico errore ammesso è stato aver usato troppo poco la sterminata forza militare- gli interpreti ufficiali del pensiero di George Bush, quelli che "l'America è sempre la prima democrazia del mondo", non hanno neanche provato a difendere la scelta. Tantomeno hanno fatto autocritica, visto che quella scelta avevano difeso e appoggiato e, di fronte alle cassandre pacifiste, avevano millantato quella irachena come una passeggiata dove la gente avrebbe offerto fiori e non bombe agli occupanti. Se la sono cavata con una risposta psicologica: "Bush non vuole passare alla storia come uno sconfitto". Benito Mussolini, alla vigilia del 10 giugno 1940, spiegò al Maresciallo Pietro Badoglio l'attacco alla Francia con raro cinismo: "ho bisogno di alcune migliaia di morti per sedermi al tavolo della pace quale belligerante". Il discorso di stanotte di Bush lo ricorda in maniera sinistra. Sa perfettamente che 20.000 soldati in più non cambieranno la natura e le sorti del conflitto. E' un cambiamento cosmetico perché non ha lo spessore morale per ammettere di aver sbagliato tutto. Ha bisogno di altri morti e poi qualcun altro al posto suo lascerà Baghdad come fu lasciata Saigon dopo avere ammazzato due milioni di vietnamiti. Da pochi giorni gli Stati Uniti sono intervenuti direttamente in Somalia. Hanno massacrato decine di civili spacciandoli per terroristi. Quei morti sono stati necessari, propedeutici e funzionali all'annuncio dell'escalation in Iraq: “Se siamo costretti ad intervenire in uno scenario apparentemente marginale come quello del Corno d'Africa, tantomeno possiamo lasciare campo libero in Iraq”. Quello in Somalia è un intervento illegittimo, unilaterale, soprattutto imprudente, ma che serve a dimostrare, agli spettatori di Rete4 e Fox-TV, che dietro la maschera della minaccia terrorista si debba accettare tutto. L'Unione Europea ha guardato attonita all'apertura del fronte somalo. Perfino l'ascaro Tony Blair ha detto che non seguirà Bush nella nuova escalation irachena. Tuttavia, pensare che il dramma che gli Stati Uniti stanno imponendo al mondo sia dovuto solo al piccolo Nerone George Bush, sarebbe fuorviante. John McCain, il suo più probabile successore repubblicano, è un suo fiero critico da destra: fin dall'inizio avrebbe inviato più uomini e avrebbe voluto più obbrobri. L'accusa più grave mossa dal Partito (clone) Democratico non è stata quella del crimine massimo della guerra, ma quella di aver speso male il denaro dei contribuenti e aver perso "vite americane", come ha testualmente ripetuto stanotte il capo senatore Harry Reid usando lo stesso linguaggio, la stessa cultura politica di George Bush. Distinguere tra “vite americane” e “vite altrui” è un'espressione razzista molto in voga negli Stati Uniti d’America. Quale altro dirigente politico al mondo -come invece si fa quotidianamente negli Stati Uniti- parlerebbe della necessità di sacrificare vite altrui per salvare "vite francesi", "vite bulgare", "vite italiane"? La stessa espressione è repellente. Eppure suona così familiare nella vita politica statunitense, viene ripresa dalla stampa senza batter ciglio, come se non fosse la manifestazione più atroce di questo nuovo arianesimo messianico che è il neoconservatorismo. Ancora dopo l'11 settembre, se pure qualcuno dubitava dell'autorità morale degli Stati Uniti per amministrare giustizia sul pianeta intero, in pochi dubitavano sul fatto che avessero la forza militare per farlo. Oggi, dall'Afghanistan alla Somalia all'Iraq, sappiamo che da Abu Grajib a Falluja al cappio al collo di Saddam Hussein, gli Stati Uniti non solo hanno perso ogni autorità morale. Non hanno possibilità alcuna di vincere militarmente, ma possono continuare a farsi e soprattutto fare molto male. Sono lo specchio del bambino capriccioso, prepotente e frivolo che li governa e che del resto hanno democraticamente eletto. Il cantautore Quintín Cabrera, in una delle sue ballate più popolari*, canta che la cosa della quale gli statunitensi avrebbero più bisogno, per rientrare in se stessi dal loro delirio di onnipotenza, è una nuova lezione vietnamita. Bush lo sta accontentando. Ma a che prezzo, soprattutto per le “vite irachene”, “vite somale”, “vite afghane” che continueranno a essere massacrate, torturate, stuprate, bombardate per coronare il sogno di bambino di George Bush junior di “non passare alla storia come uno sconfitto”! *    “Nombrando a la Democracia,/ sojuzgaron y mintieron,/ejecutaron, mataron,/ bombardearon, sometieron./ Por eso y por mucho más/ lo que el Yanqui necesita/ es una aumentada dosis/ de jarabe vietnamita”. *    “In nome della democrazia /soggiogarono e mentirono /giustiziarono, uccisero / bombardarono, sottomisero / Per questo e per molto di più / quello del quale lo Yankee ha bisogno / è di una dose ancora più forte / di bastonatura vietnamita http://www.gennarocarotenuto.it

XI Festival Internacional de Poesia de La habana- Manifiesto

XI Festival Internacional de Poesia de La Habana MANIFIESTO DE LA HABANA   la poesía es un bien común. la poesía es un  bien de primera necesidad. la poesía salva al hombre. la poesía es imprescindible como el agua como el aire como el pan.   los gobiernos del mundo deberían subsidiar la poesía    como también a los alimentos y los libros y las medicinas el hombre  tiene necesidad de  poesía y de arte tanto como de alimentos y educación y justicia. grande y urgente es la necesidad de comunicarse entre sí, recuperar el arte perdido de la conversación el saludo       el abrazo entre los mujeres y los hombres del planeta.   por eso se hacen los festivales para eso convocamos a este festival. un festival donde quepan todas las artes que son una en bien del hombre, una íntima fiesta en el corazón de cada ciudadano. y que la poesía salga al encuentro del hombre común, destinatario y dueño al fin de toda obra humana.   la poesía tiene todavía cosas que decirle a los hombres que salieron     hace miles de años de las cavernas para no volver nunca a ellas     sino para admirar la hermosa silueta de los bisontes. la poesía no ha apagado nunca los candelabros de la verdad y la belleza. la poesía es el rostro iluminado por los mejores sueños del hombre en la tierra. la poesía es un instrumento un arado una mano abierta un puño alzado un pañuelo      un ánfora llena de agua limpia y fresca en el desierto. por eso debemos permanecer junto al agua primordial de la poesía y juntar el fuego y danzar en su torno  y defenderlo de la borrasca y la tormenta y de la fealdad  y el mal que  solapa su mano azul en la sombra.   los poetas somos ciudadanos del mundo. defender y cuidar la belleza  a como dé lugar y conquistar y defender el aire como se cuida el fuego no es sólo un derecho sino una hermosa misión que le otorga un alto sentido a la existencia humana.     convenzamos al hombre de que la vida debe ser preservada y la cultura humana salvada con la urgencia del que vislumbra el peligro y tiene el poder de la palabra. y conjurar el silencio la intolerancia la violencia la destrucción de la cultura que es la anulación del hombre y su reducción  a la nada.   alcemos la voz de la poesía desde la catedral de la conciencia y la buena voluntad hasta las plazas públicas donde el fervor anuncia que el amor no ha sido derrotado.   que el hombre sepa que la poesía está a su lado para iluminarlo y conducirlo como la libertad hacia la redención y la justicia y la construcción de un mundo donde sea posible vivir, donde le sea dado al hombre prolongar la especie en paz.   y edificar una casa planetaria para todos, sin distinción de raza, sexo, lengua, cultura, religión, credos estéticos o filosóficos.   construyamos, poetas, un  mundo donde sea digno vivir. los demás hombres y mujeres esperan de nosotros mucho más que una bella palabra.       ciudad de la habana, 3 de mayo de 2006

adamar

www.adamar.org                          Queridos amigos. Una nueva entrega de la revista electrónica ADAMAR aguarda vuestra visita. Deseamos resulte de interés para todos y continuar, así, contando con vuestra presencia y participación. poesía Leopoldo Marechal - Balada para los niños... | Adrián Bet - Teoría De La Relatividad | Antonio Mengs - Dos poemas inéditos | Miguel Sánchez - Deambulator | Jorge Eduardo Eielson* - Primera muerte de María | narrativa Eduardo de Benito - CLASTOMANÍA PEDICULTA | Rosario de Gorostegui - SIETE SOMBRAS DE CIPRÉS | Juan Abril - El aprendiz | Kepa Uriberri - El lector | Silvana Oidor - tercera jornada | ensayo Alejandro Pescador - Poesía china:... | Asunción Escribano* - José Luis Puerto:... | Daniel Battilana - DESIGUAL LO PROFUNDO | obra gráfica Eloísa Gil Peña - Grabados de la serie TU HUELLA | música José Francisco Tapiz - ELLERY ESKELIN: ESCUCHANDO MÚSICA |  C. Dolores Escudero - Querer no es poder: Sting / Dowland | reseñas Juan Carlos Mestre - De la piel y otros volcanes | Miguel Arnas Coronado - ¿Por qué leer a Italo Calvino?... | Miguel Arnas Coronado - Los Poetas del Silencio:...* | Marcos Vieytes - W.Herzog: Fuera de campo |

Susana Gerbiez: sobre “18 Whiskies”, obra teatral de Luis Benítez

Sobre “18 Whiskies”, obra teatral de Luis Benítez Por  SUSANA GERBIEZ El drama en un acto  “18 Whiskies”, del poeta, narrador y dramaturgo argentino Luis Benítez, fue publicado en Buenos Aires a fines de 2006. Las que siguen son algunas reflexiones de la estudiosa argentina Susana Gerbiez respecto de la obra citada. El entramado intertextual de “18 Whiskies” construye enunciados de duplicación constante, un texto dado por otros textos, otros enunciados cuyas enunciaciones adoptan diversos cuerpos.  Ya el título apela a un recorrido intertextual y referencial que aglutina semánticamente los posibles sentidos que ofrecerá el texto dramático.  Título: metonimia del texto; obra: metonimia de otros textos. Jacques  Derrida señala en Espectros de Marx como “...La violencia histórica del Apertheid siempre podrá tratarse como una metonimia, un nombre por otro, la parte por el todo, siempre podrán descifrarse a través de su singularidad muchas otras violencias que se producen en el mundo”(1).  Derrida realiza un desplazamiento a través del cual un procedimiento de construcción ficcional le permite explicar una situación simbólica de la realidad, Luis Benítez  efectúa un similar movimiento en una particular puesta en abismo donde la metonimia ( parte, causa, efecto, síntoma) se desliza permanentemente entre el adentro y el afuera   de la ficción.  Obra de teatro como un gran mapa donde transitan por un lado Dylan Thomas con sus espectros, y por otro el hablante dramático básico que combina en la diégesis dramática un suceder de simulacros intertextuales.  Simulacros estos que no niegan el signo, no eliminan la referencia, por el contrario, la fortalecen de tal modo, que ella misma es actante en la escena. Texto como índice, deixis de otros textos, pero el intertexto aludido tiene la particularidad de un escorzo dado por un pretexto que en este caso no es teatral sino poético.  En una lógica del emblema, Dylan aparece como una función paradigmática (un poeta, todos los poetas, “el poeta”) y así el juego de doble entrada articulará toda  la estructura dramática. El barroco como referente contextual, como sujeto y objeto de la representación.  Barroco que, como definiría Severo Sarduy: “ Su sintaxis visual está organizada en función de relaciones inéditas: distorsión e hipérbole de uno de los términos (..) adjetivo, adverbio que lo retuerce, voluta: todo artificio posible con tal de argumentar, de presentar autoritariamente, sin vacilaciones, sin matices.” (2).  Así es “18 Whiskies”: sobreactuadas referencias a la poesía inglesa, discusiones entre muertos, volutas de raccontos, relaciones de inestabilidad entre el tiempo de la representación y el tiempo representado, elipsis temporales, insultos de redundantes significantes y la hipérbole del alcohol como presencia continua, delinean esta serpentina lingüística que es la obra de teatro.  Sarduy al respecto dice: “ La palabra se repliega sobre si misma en una figura circular, serpiente que se muerde la cola. Comienzo y fin son intercambiables. La palabra en su inscripción ofrece la imagen sensible de ese regreso, de esa vuelta. La figura del lazo(...) designa tanto la actividad literal (...) como las figuras semánticas(...). La figura del lazo, ligada a la de la vuelta (de llave,  de escritura, de saltimbanqui), está sobredeterminada: se encuentra situada en un cruce de caminos (...)” (3)    En este sentido la obra de L. Benítez, expone a través de un discurso extravertido, una circularidad estructural y argumental, pero que no se cierra en círculo, va más allá en este repliegue ofreciendo una dimensión de elipse; los personajes: Daysy, Brinnin, el decano y su esposa, flotan en este gran bucle que teje Dylan, mientras él, es tejido por muchos otros textos poéticos, y en la decisión de la gran trama, está el autor que abre otra nueva duplicidad:  el poeta que escribe una obra de teatro de corte intertextual y metalingüístico.  Todas estas bifurcaciones, sintagmáticas y paradigmáticas que erosionan el círculo definido, ofrecen un texto dramático cuya lectura apela a una “mirada al sesgo” (4), por eso si se intenta una lectura  frontal de “18 Whiskies”, en la necesidad  de hallar un centro, el fracaso estético estará asegurado, ya que en su aparente organicidad, la obra genera una ruptura permanente de  sus contornos.  Tal como la poesía de Dylan Thomas, el lenguaje de “18 Whiskies” construye un universo de características propias.  En el barroco, señala Sarduy:  “La poética es una Retórica”, el lenguaje, código autónomo y tautológico, no admite en su densa red cargada, la posibilidad de un yo generador, de un referente individual centrado, que se exprese, ( el barroco funciona al vacío)” (5) .  Éste es uno de los aspectos más interesantes de la obra de Luis Benítez, la trama no gira en torno a un personaje protagonista o antagonista, gira en un devenir sígnico hacia el vacío, el centro se desdibuja y quien se expresa no es una  voz, sino múltiples,  que confluyen en un eterno vacío espiralado y conforman, apropiándonos de las palabras finales de Dylan, una paradoja bestial que es la obra de teatro: “18 Whiskies”.                                                                                                 Susana Gerbiez   Notas -(1) Derrida Jacques. En Espectros de Marx. El Estado de la deuda, el trabajo del duelo y la Nueva Internacional. Edit. Trotta. Madrid 1995 -(2) (3) (5) Sarduy Severo. Barroco. Edit. Sudamericana. Bs. As. -(4) Zizek Slavoj. Mirando al sesgo. Una introducción a Jacques Lacan a través  de la cultura popular. Paidos. Bs. As. Barcelona. Méjico. 2000. SUSANA GERBIEZ -Licenciada en Artes Combinadas. Universidad de Buenos Aires (U.B.A.) -Profesora de Teatro. –Investigadora de Teatro: Instituto de Historia del arte argentino y latinoamericano. Facultad de Filosofía y Letras. U.B.A. -Profesora en Letras. –Investigadora de cine: Instituto de Artes del espectáculo. Programa E.I.N.C.I.T.E.D. Facultad de Filosofía y Letras. U.B.A.

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